si ça t’amuse si ça m’amuse
on se démène en criant liberté
pendus sans mal aux colliers de cuir
lubrifiés d’une mayonnaise
qu’on ne pourrait même nommer

j’incarne en ce seul moment
la victime de la chasse
le déplumé à la peau vive
le légume assassiné
qui compose un opéra dans son dernier souffle

il y a une grande bouche ouverte
avide de tout le vent dans son sens

il en va ainsi des révolutions

choisir quel pain va nous abriter

*

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*

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*

*

*

Être n’est qu’une suite de débuts et de fins, qu’un synopsis de petits points,
qu’un relais de sens qui cherche à faire des touts. C’est tout.

Mais s’il faut le marquer, je le fais ainsi ici, à coups de hachures dans le temps, puisque c’est la seule manière de peut-être s’accrocher au présent, ce présent qui ne laisse même pas le temps de se faire déballer, pour pouvoir en profiter.

Le temps se donne des airs de solidité alors qu’il humidifie et par le fait même pourrit.

Ce n’est pas tant le jour de l’an que l’on fête, mais bien nous tous qui nous donnons un congé de lui.

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Écrire pour le hasard
que l’oeil se perde entre les lettres
plutôt qu’entre les lignes

Il y a des formes des images
des messages hors du sens
commun
qui ne sont surtout pas là pour le réconfort
consensuel

Écrire pour le hasard
écrire sur une plateforme
kaléidoscopique

Oui les bouteilles à la mer
les courants croisés
les naufrages sur des îles
plus électroniques que mnémoniques
des îles qu’on enjambe
par téléportation

Écrire pour le hasard en construction
pour les uns ce sont en blocs Lego
pour les autres en blocs d’égos

Ce sont plutôt des cellules molles
des potentialités
des couches relationnelles
du sentiment du sentiment
enrobé par la technique

Qui n’est pas de verre
transe
lucide

Affalé ravalé autant que faire se peut. Même les longues nuits je rêve à un soleil blanc. À une balade, à un sourire banane. Et les engrenages à huiler parce que la rouille est d’une couleur bancale. Belle et effroyable.

J’effacerais tout ça pour m’en laver les mains, les dents, passer la soie, aller rejoindre la chaleur de la noirceur de l’abandon. Parce qu’il n’y a rien de plus difficile que de matérialiser sa pensée, même la plus sourde. Se taire est la plus commune des options.

Et ça continue. Pour le plaisir. Il faudrait bien que je trouve une blague de mauvais goût. Ou encore mieux : insulter le monde entier pour son impossibilité d’être totalement en phase avec les mouvements électriques de mon cerveau.

J’ai un hippopotame sur le dos. Du beurre dans les oreilles. Le nez en négatif. Pour le reste, c’est à la remorque. La question est de savoir de quoi.

le souffle rasoir
la mine carbonisée
cette fin paralittéraire
qui te râpait la gorge en passant croche

quand ce qui n’existe plus
demande à boire à pleurer à choir
pince les mamelons à en rager
à en perdre l’évidence de ce qui existe encore

le souvenir est berçant
confortable
surtout malléable

ce sont les encore vivants qui ne sont pas des pièces d’échec

fais-moi la mort encore
pour que ça explose toujours dans ma tête
mais pas vraiment pour toujours :
c’est le coup de poing réaliste
qu’attendait mon poème

une explosion qui fait avancer
par millimètres et par secondes
vers la peur que ça arrive
plus vite que le fantasme parfait
que ça détruise nos plans
avec l’accident toujours quelque part
comme l’invité qui ne l’était pas

fais-moi la mort à temps partiel
pour que je m’acclimate
que je m’éteigne déjà
le souffle court des malades
sans pronostic
m’habituerai

m’habituerai à tuer le temps
à coups de belettes et d’habits
à coups de trompettes et d’apis
de lapis-lazuli

n’en déplaise
m’habituerai pas à la vie
pour préférer faire le mort
l’habiller d’espérance
pour y voir un début
alors que c’est le noir
ce noir-là d’infinitude

alors
s’il faut que je le répète
que je récapitule
le temps est un tueur en série
qui s’égraine en ravine
nous entraîne en des rivières
c’est nos sangs qui se les gèlent
en sépulcres éphémères

fais-moi la mort comme on joue
comme on fait des chefs-d’oeuvre
à la chaîne
mais fais-moi surtout la mort
parce que ça ne veut rien
et
tout dire

Ajout :

Et j’aimerais dédier ce poème à la mise à mort du blogue Biscuit Vio.

Ajout (bis) :

et à celle de la blogosphère, tant qu’à y être!

sucer la mort jusqu’à la moelle
ça outrepasse même l’habitude
le gri-gri
l’analyse pseudomachin-chouette

on la tète de toutes les manières possibles
du bout de la tête aux ongles d’orteils
du premier réflexe poupon
jusqu’à la paparmane

on ne fait que ça

c’est pas une raison

(Photo de David Sykes – trouvée sur whitezine.com.)

vidé même de sa statique
l’électricité à la terre
la gourde est flasque
sèche
il n’y a pas de rebonds

la paresse serait même un luxe
une langue de survivance

je n’ai pas le goût de finir

Celle-là, elle a été créée avec la technique, que je pourrais appeler simplement, de l’accumulation photographique. Donc, l’idée, c’est de prendre une photo et de jouer par transparence avec différentes grandeurs jusqu’à faire disparaître la réalité du sujet. Mais bon, certaines personnes pourraient reconnaître ce que c’est…

J’ai aussi utilisé l’effet de flou et joué avec les couleurs.

*

derrière le feu
en avant de l’ombre
enrobé dans la braise qui clignote
donne l’orangé à la cendre
le jaune à la grogne

il n’y a pas de je qui tienne
d’égo qui teint
puisque c’est comme un vol
comme de ramasser un trèfle à quatre feuilles
quand on veut faire de mal à personne

recroquevillé
entrechoqué
en boules de billard vomir un semblant de chaos ordonnant
qui gruge la réalité du moment d’avant
le sombre gagnant du terrain
le plan quel plan?

chant
gravitationnel
pour trier les angles
groover les aplats
monter en grade
autour de la source fluorescente

lever le regard et les ancres
le négatif pour le bas du ventre jusqu’aux pieds
seulement pour s’appuyer à la rambarde
faire saillir le muscle total

pour enfin se brûler les yeux

pourquoi avoir honte
c’est planter
quelque chose
dans le sol
même si ça ouvre
en pétales

bleu
rouge
gris
souris
creusant des galeries
des appartements
pas pour les sourds
surtout pas pour les nombrils
trop sortis

c’est toujours de l’opinion
même quand la ligne n’est pas droite
les arabesques étourdissent

il est le bienvenu
et elle est
avec sa main
caressante
cassante
qui lie
puis
rit